Il était une fois, au sortir de la Grande Guerre, un homme, Jean Baptiste Arpin.

Depuis son retour, combien de fois avait-il fait couler, au creux de sa main, la terre de ces quelques

arpents qu'il avait repérés à Pomerol ! Plus il la sentait, plus il la touchait, plus il la désirait.

Mais il pensait aussi à sa famille, à son avenir.

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